Walter Faila,
oriundo Tintina, Santiago del Estero, Argentina, tiene 8 libros
publicados en solitario y unas 20 participaciones en antologías
internacionales. Considerado por la prensa local como uno de los
más importantes poetas de la provincia en las últimas decádas (se
puede corroborar en en la web. Es fundador del foro poético Aires
de Libertad en el año 2009 y director del mismo hasta hoy. Miembro
fundador de la Asociación cultural Foro Aires de Libertad, con
personería jurídica y sede en Madrid. Presentó su anteúltimo
libro “Naufragios de un hombre sin mar”, junto a otros poetas del
foro, en la Cámara de diputados de Chile y transmitido por la Tv.
del canal de la dicha Cámara (durante uno de los 7 encuentros
internacionales realizados por el foro de mención)
Dentro de las
antologías en la que ha participado se encuentran poetas de la talla
de los españoles Juan josé Acoléa y el cantautor Luis Eduardo
Aute.
Su obra se
extiende por los países de habla hispana, siendo recitado en varias
oportunidades por artistas de Venezuela (según e diario Margaritade
ese país) y por escritores españoles, mexicanos, ecuatorianos,
entre otros (se pueden encontrar videos en youtube) y sus poemas en
la web.
LA VOZ POÉTICA DE WALTER FAILA
Todo
esta como debe estar
Aquí no hay
presagios ni leyendas
Todo está
como debe estar
Como lo fui
construyendo,
y como nunca
lo quise.
Rodeado de
alarmas y autobombas
De políticos
de café y señores de oficinas.
En un bar de
bobos y borrachos,
entusiastas
de balón y de prostíbulos
Todo está
como tiene que estar
Como lo fui
programando
sin haberlo
querido
Y yo, estoy
aquí adentro,
curando
fantasmas amarillos
sobre un
papel electrónico y sin líneas.
Jugando con
la inercia ancestral
de los rojos
y violetas del crepúsculo
Haciendo
capitular al silencio
para que no
me destruya su ruido
¿Pero que
manía es ésta de buscar
duraznos
donde planté tomillo?
Estoy aquí,
adentro de
mis estúpidos pedazos
cuando
debería estar acariciando tus pies
y no adorando
tus huellas;
lamiendo el
contorno de tu lengua
en lugar de
recordar tanta palabra
Pero ya ves,
tengo esta absurda costumbre
de buscar
rosas rojas donde sembré patatas;
y en esta
mole urbana
de mate,
pizza y cigarrillo
no me quedan
ya lugares
para
presagios ni leyendas.
Todo está
como debe estar:
Dios cuidando
el amor
y el hombre
su conciencia.
Flores
en tu ombligo
¿Quien sabe
de mí
lo que yo se
de ti?
¿Quien no ha
visto en tu mirada
la extensión
del horizonte?
¿quien no ve
brillar
las estrellas
sobre el manto
cuando mira
sin cesar tus ojos bellos?
Eres el campo
y la púrpura
del sol
cuando amanece
y se siente
pequeño el paisaje
cuando te
acuestas en la hierba
Crecen las
flores en tu ombligo
y las abejas
se alimentan
en tus senos
de almejas.
Yo no mandé
a mi corazón
que te
quisiera
Nunca imploré
que tus
labios me tocaran
¿Pero quien
piensa en mi
como yo
pienso en ti?
¿Quien no
sueña el mar y la gaviota
cuando tus
suspiros de agua
se hacen
mascarón de proa?
Te añoran,
como yo,
el jazmín y
los cipreses
¡Ve!,
recuéstate en la hierba
Deja nacer
las flores en tu ombligo
Deja crecer
las ramas
en tu cuerpo
de bosque y de montaña
¡Corre!,
corre hacia los sauces
que los
pájaros esperan
No le niegues
al sol
el verde
follaje de tu esencia.
¡Ve! que
ellos vienen a tu encuentro
¡No hagas
sufrir a los jardines!
¡Ya no
importa mi piel abandonada!
Pasional
Aquí
seguimos, húmedos y malditos.
Herejes sin
dioses buscando los milagros.
¡Yo quiero
el tiempo de mi tiempo!
¡Yo quiero
el escalón que me pisaron!
¡Yo quiero
rezarte a ti, mi virgen negra,
pero negra de
conciencia y de pecado
pero roja de
boca y gimiendo de deseo!
Quiero ser tu
Dios impío
en esta gruta
de miseria
donde
regresas y regresas,
penitente,
orando entre blasfemias.
Aquí
estamos, húmedos y malditos
como la cal
que levanta
las paredes
secretas de tu templo.
¡Devuélveme
el tiempo de mi tiempo!
Quiero pisar
las estrellas
antes que los
pájaros regresen.
Yo sé bien
que soy la pluma de tus alas
Reconoces en
mí, tu polen y tu enjambre.
No pretendas
sepultarme en los recuerdos
No te alegres
si repican estridentes las campanas
la vida pasa
en ataúdes de misterios
y los
tañidos, suenan lejos de mi muerte
Pasajeros
Aquí en el
cuarto, en medio de la nada,
miro los
delgados abedules
que dan forma
a tu forma
El sol
infinito dormido en mi ventana
Las flechas
rotas del cazador de sueños
encadenado en
la desdicha
de dos locos
arlequines
Nada soy sin
ti, pero contigo:
tan solo un
camino fugaz a cualquier parte
que se fue
cerrando a nuestro paso
sin huellas,
sin miradas, sin regreso
Nada soy sin
ti… pero nada fui contigo.
Aullaste como
loba y fui tu carne
tu alimento
de placer y de lujuria
tu paso
imaginario hacia el eclipse
mi momento de
gloria y de prodigio.
Nada soy
sin ti, pero para llorarte
necesito las
raíces de las lágrimas
El
desconsuelo que jamás tuve
El dolor
inocente que se acabó de niño.
Fuimos
burbujas en el aire
Pasajeros de
una noche clandestina
Dos banderas
de pueblos conquistados
Dos ladrones
sin tiempo ni destino
Nada soy sin
ti…simplemente
te abriste
como el mar y fui tu isla.
Sentidos
Aquí, la
mesa vacía, las palabras rotas
Aquí, el
mundo, ausente de mi tarde
Aúllan como
lobos los silencios
con el pulso
irrevocable de todas las distancias.
Ni un ápice
de arena que deje al descubierto
el abismo
ancestral de esta carga tan pesada.
Aquí, la
memoria fría, la finitud sin calma
¿Acaso
pierde la esencia el sentimiento
cuando
declina el corazón de hacernos trampas?
Se van por la
ventana los sentidos
en busca de
una luna blanquecina y escarlata
¿Acaso debo
entregar mi razón a los olvidos?
¿Merece
nuestro pecho latir sin una pausa?
Quema
adentro, es el alma una hoguera
sin una voz
que la apague
Quebrada ya
de silencios, cojea la palabra
Quiero
mentirme y no puedo
Afuera, como
la luna, el mundo llora y me sangra
¿Merecen
acaso la muerte nuestros muertos?
¿Merece el
dolor, doler con tanta rabia?
No brindes
por mí
No brindes
por mí, brinda por la vida
Poco me
queda de camino
para seguir
gastando copas cada 30 de agosto.
Brinda por
los niños que crecen con un sueño
Por los
sueños de otros niños que nunca los tuvieron.
Brinda por
los mares que unifican nuestros suelos
y no por las
aguas que dividen continentes
Brinda porque
un día se invaliden las fronteras
y corramos
por el mundo …y saltemos,
sin que nadie
nos detenga
No brindes
por mí, no es necesario,
ni por amigo,
ni por cumplido
Hazlo por los
árboles y los pájaros,
por la sombra
y la savia, por el canto y el vuelo
Hazlo por los
oprimidos y las maltratadas
Para que la
libertad y el respeto
se
transformen en justicia
y la
justicia sea el núcleo
que unifique
los latidos
del corazón
humano.
No brindes
por mí, el camino que me resta
no es tan
largo ni es tan noble.
Brinda por la
lágrima del vencido
y los brazos
que lo consuelan
Brinda por la
paz,
por esa
maravillosa paz que merecemos,
para que
todos seamos generales de la dicha
y nuestros
ejércitos arrojen salvas de amor sobre las calles.
Rumbos
Hoy he
decidido corregir mi rumbo, porque veo
que la gente
ha perdido los colores del mediodía.
Ya casi no
escuchan el canto de los pájaros
ni observan
amaneceres desde los balcones del sueño.
Marchan por
las calles apurados,
pisando
sendas peatonales con sus coches,
insultándose
unos a otros,
llenando las
veredas de botellas de plástico
Y papeles de
caramelos.
Lo espontaneo
se juzga en insurgente,
lo romántico
es estúpido, lo moral es moraleja,
lo divino es
relativo, lo político es la guerra.
Por eso voy a
corregir mi rumbo,
aunque aún
no se qué debo corregir y cuanto pueda durar.
Algo debe
andar muy mal para que yo siga escribiendo
Quizá deba
estar con los colorados o con los blancos,
haciendo
contrapeso a un lado de la balanza
Orando o
combatiendo, degollando infieles en Irak,
o haciendo
sanaciones en la India.
Tal vez deba
programar, un viaje a la luna,
O como todos,
unas vacaciones al Caribe,
un coche de
último modelo
(en cuotas
fijas hasta el final del universo).
Una casa con
piedras y terrazas,
un traje de
Dustin, un perfume de Armani,
un después,
un quizá, un beso apurado, un adiós, un lamento.
No lo sé. En
cada rincón de este cuarto
hay algo de
mí que no encuentro,
una sombra
conspirando con mi sombra
miles de
máscaras, como un maldito halloween,
viniendo
hacia mí a través del tiempo,
un niño sin
voz, el ladrido de un perro,
el llanto del
río, otro oxidado sueño.
Es la hora de
corregir caminos,
duele
demasiado el mundo,
estoy
cansado…tengo miedo.
Viento y
lejanía
Nací en el
mes del viento,
en el mes de
la masacre de Hiroshima
cuando el
invierno era un adiós
de sombra y
de frontera
y la mañana
despertaba
con el canto
de los gallos
en el pueblo
de “Tintina”
No tengo casa
que me tenga
ni tierras,
ni muebles,
ni coches, ni
avaricias.
Pero tengo un
corazón
que me lleva,
me domina
Un eslabón
de acero en mis afectos
y un clavo de
ausencia en mis retinas
Soy portador
de esta palabra
que no se
compra ni se vende
que se mueve
como sale, como puede,
aún sobre
las brasas encendidas
Nací en el
mes del viento,
tú no
estabas en la casa de “Tintina”
Olía a
tierra seca, a jabón de vaca
a miseria, a
soledad, a pan cacho,
a mazamorra,
a pañal de trapo viejo,
a enfermedad,
a rebeldía
Me forjé sin
riendas
como un
corcel de estepas
en medio de
la jungla
de la ciudad
vecina
Me partí la
frente, me vacié el alma
Me caí mil
veces, me levanté otras tantas
Nunca jamás
escondí mis huellas
ni mis llagas
fueron escondidas
Pero tú no
estabas…nunca estabas
Cruzaste como
una vaga sombra
como un héroe
de cartón por ésta vida
y en las
manos me dejaste la ilusión
para luchar,
y luchar, y luchar sin que me rinda.
La historia
es larga, y no vale la pena,
por ahora,
seguir con su rutina
Se que amé
a una mujer…a dos, a diez,
quizá a
otras tantas parecidas
¡que dicha
es sentir que algunas de ellas,
a veces...
también amaron mis heridas!
Comí con los
pobres, como pobre,
Bebí con los
ricos, como rico,
Mordí la
vena del maldito
Lamí la
herida del hermano
Y ahora,
que ya se
acerca un nuevo aniversario
no dejo de
pensar
que nací en
el mes del viento
cuando el
invierno se alejaba
y que yo,
desde un rápido acertijo
desde un
andar sin pausas,
desde un
vivir, (que ya es una osadía)
fui viento,
más que viento…
fui también
como el invierno
fui viento y
lejanía.-
1 Comentarios
Muchas gracias por tenerme en cuenta y felcitaciones por los años de labor en favor de la cultura, un abrazo grande desde el otro lado del charco.-
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