"La eternidad solo existe en nuestra fuga". Poesía desde el andamio, de Pablo Secchi

 

Nací en San Pedro, provincia de Buenos Aires, Argentina; el 6 de mayo de 1978. Aunque mi relación con las palabras es de toda la vida, soy albañil, y hace muy poco publiqué algunos escritos en Facebook, donde a partir de una repercusión inesperada, me han publicado en las revistas Burak, y Camote; en el Blog La ficción del olvido, y en el sitio Atelier de la palabra y la poesía.

MUESTRA POÉTICA

Cuando empecé a trabajar de albañil
hice familia con algunos pájaros
y vi en el primer ladrillo una rodaja de pan
todo me sorprendía entonces
multiplicar lombrices
conocer la ternura del cemento
para quitar la intemperie de los amigos
y aprender a elegir dónde van algunas sombras
desde allá
se ha gastado un poco la luz
pero todavía conservo el instinto del tejedor de cunas
y ese niño debajo de la corteza
que se sigue emocionando si florecen
las cabezas de los cortafierros
a fuerza de darle mazazos.
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Encima de un andamio
cuando vuelva el sol
al final de unos brazos con lengua
dentro de otras almas cobijadas con mi instinto de hornero
por ahí transita mi pequeño río rojizo

¿no están las bocas de todos los niños
en las manos de los panaderos?

detrás de la palabra que escribo no me busquen
porque ahí no estoy
quizá
detrás de esta lluvia
no con las manos muertas
aunque sí
demasiado quietas.
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La poeta me dijo que si vieran
alguna vez en su papel una palabra
le desconfíen
que ella no es eso
sino las que no alcanza
las que no encuentra
ni conoce
las que no escribe.
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¿Ves esta garza que nos pasa por dentro,
hay mejor resumen de luz
viento y río?
aprendamos a desintegrarnos
que la eternidad solo existe en nuestra fuga
seamos también esas cosas que no saben quedarse
levantemos estatuas de espuma con los ojos
y que revienten nuestras paredes
los dibujos de las niñas que no han nacido
pero merezcamos esas ruinas
arrebatemos esta anteúltima noche para nosotros
descolgándola del aire como una dulce uva
bien haríamos en besarnos los huesos
antes que la muerte.
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Tenía un Palán palán en la vereda de la casa
lo cuidaba como si fuera un naranjo
un fresno
un jacarandá
los vecinos los arrancaban
porque sus raíces levantan tejas
quiebran cornisas
y revientan fachadas
ella lo regaba como una ausencia
que no da sombra ni fruto
qué rara que es la poesía
qué rara.
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Debería esconder una manga en el as
y algunas sobras de sabios en mi barba

desarrollar bien, malas ideas
o al menos tener una buena idea mal desarrollada

aprender latín
y el nombre de algunas flores que no existen

buscar en un trebolar el verbo de cuatro letras
que me permita arrojar de un manotazo al papel
un barco navegando

o podría alguien decirme que la poesía
es un camino con puentes en los charcos

por andamios que trepe
un albañil no besa una golondrina
a lo sumo desde sus ojos de piedra
mira achicarse la espalda de algún sueño

pero entonces

cómo se ignora una erupción de mar

cómo se hace para no escribir
cuando llueve.