La Voz Poética de Joaquin Campos

Joaquin Campos Nacimiento: Málaga, 1974 Residencia: Santa María, Isla de Sal (Cabo Verde)/L’Eixample, Barcelona. Últimos doce años: China, Camboya, Tailandia, Taiwán. 

Obras publicadas en verso: 

"Cartas a Thompson (Island)", Editorial Renacimiento (2015). "Maëlys y todas las mujeres" Canalla Ediciones (2017). "Catres" Editorial Renacimiento (2018). "Poeta en Pekín" ¿? (2020) 

Obras publicadas en narrativa: 

"Faltan moscas para tanta mierda" Editorial Renacimiento (2014). "Doble Ictus" Editorial Renacimiento (2015). "La verdad sobre el caso Segarra" Los libros de FronteraD (2016). "Veinte brotes" Editorial Renacimiento (2017). "Últimas esperanzas" Editorial Renacimiento (2019). "Ajuste de cuentas (¿Cómo ser escritor?)" (2021) ¿?

Otros:

Ha colaborado con algunos medios serios y con revistas literarias como Turia y Oculta Lit.

Invitado por el COLEF a Nuevo Laredo y Tijuana a dar charlas ante universitarios y políticos. 

Invitado para lo mismo por la Universidad Católica de Pereira y la Universidad Nacional de Manizales.

Presentado todas sus obras en el Centro Cultural de Rosarito, México.

Presentación de todas sus obras en el Instituto Cervantes de Pekín.

LA VOZ POÉTICA DE JOAQUIN CAMPOS

CIELO (2)

Desde el cielo irreflexivo,

como una túnica negra sin salidas,

me visto en mi penuria diaria

incapaz de ver siquiera sombra,

alejado de todo astro solar,

estrellas, lluvias no ácidas,

cuando la fruta sabe a muerte

y la muerte, a gloria nacionalista.

CIELO (3) o EL ÚLTIMO HUTONG

Desde el cielo de mi cielo

hasta el cielo de mi techo

pasando por el cielo de mi boca

me deprimo sin la luz de las farolas

que deprimen aún más a este hutong

que oscurece en vida.

Paseo sobre tus vetustos suelos

rodeado de tenebrosas modernidades

donde la gentuza posa

cegada por las luces de los móviles

que encienden mi ira

ante tanto pasado.

Te piso, hutong,

y me desangro:

por las comisuras de tus esquinas,

por tu arboleda que se ahoga,

por tu vecindad que se consume

y por tus hogares que se desploman.

PASEO POR CHANG’AN

El paseo se oscurece bajo

un manto de perversión

negruzca, donde los

coches son las balas

y el cielo su diana.

Edificios como aspiradoras

que tiran de mis piernas,

cariacontecidas,

al borde de un brote psicótico

con mi oreja convertida en claxon.

Luego el asfalto

levanta un vaho cómplice,

que de la mano de la polución,

me arroja una sola cara:

¡Es la misma muerte!

SANLITUN 2016

Tacones sin cerebros;

putas en las esquinas;

taxis sin taxímetro;

tabaco de dudosa procedencia.

Fideos a veinte dólares;

deportivos que derrapan;

calcetines de Mickey Mouse;

sonrisas enlatadas.

Sanlitun con embajadas

es un milagro no cotidiano

aunque sin ellas

sería la misma perversión:

aquella que dispone a tipos

maquillados, que revientan

sus visas por camisas a cuadros,

siquiera de once varas,

cuando el sol nunca sale

ni tampoco es que se ponga.

NOCHE

Cayó la noche y yo me incendié por dentro,

momento en el que tomé las de Villadiego,

para adentrándome en esa noche

saciar mi ira caminante.

Y camino de ninguna parte

transité por espacios únicos:

restaurantes callejeros carentes de notas de prensa

y paseantes sin estola en su mirada;

cuando todo paseante debería llevar una banda

que los diferenciara del resto,

de la misma manera que tú,

–¡Oh Pekín de mis amores y dolores!–

me enturbias

por tanta polución como días laborables.

CIELO DESPEJADO

Aquella mañana

el día amaneció límpido.

Era domingo.

Las fábricas cerradas

contribuyeron

a que el cielo despejado

ensombreciera mi alcoholismo.

Paseé hasta la extenuación,

que es cuando el mismo cielo despejado

aceptó a su sol como calefacción,

momento en el que comencé a sudar,

el corazón a salirse de tono,

los taxis a escasear

y mi suerte a planear junto a mis tobillos.

ODA AL CHOPO

Te conocí el 14 de junio de 2007,

cuando tras aterrizar en Pekín,

debutaba escuchando el excelso sonido

de tus hojas aleteándose casi sin viento.

Ya en Sanlitun palpé el delirio,

comprobando que superabas en número

a putas, bares, coches, timadores de poca monta;

así como a construcciones, embajadas y militares desfilando.

Muchas mañanas,

con el aliento aún apestando a vino,

palpé tu tronco

y besé tus ramas:

con lengua.

Porque contigo, chopo,

el invierno no es más crudo

que la pérdida de tus hojas,

que como a un pájaro sin plumaje

te dejan irreconocible.

Pero tú, chopo, ¡mi chopo!

eres la banda sonora de Pekín:

el refulgir de tu copa

que no se bebe

sino que se admira.

Y entre tanto rascacielos y centros de ocio

sigues autentificando a tu especie

que consagra en mi cabeza

un asunto no precisamente de marras:

porque, ¡oh, mi chopo!,

me acostaría contigo para tras desollarme,

escuchar las notas que el viento genera en tus hojas

mientras el mundo no atiende a razones.

Porque mi chopo:

si no fuera por ti

no volvería cada cierto tiempo

a este Pekín sin cielo ni suelo.

TAXISTA EN LA NOCHE

Fumabas con el asiento entregado al volante

cuando yo lo recliné para darle cuerda a este poema

que creció en el parque de Chaoyang,

donde te encontré,

y feneció a la entrada de Sanlitun,

con los neones deslumbrándonos

y tu aliento en mi paladar.

Porque tú,

taxista de mis noches pequinesas,

entregado tanto al cigarrillo como al ajo,

me lanzaste en el camino

esa pregunta que siempre quise recibir:

–¿Eres japonés?

–Ya quisiera yo.

LLUVIA QUÍMICA

Sin paraguas,

fui metiendo los pies

en todos los charcos,

cuando

–y a la vez–

bebía de tu cielo.

Y entonces,

y sólo entonces,

la devolución del placer:

quemazones en la piel,

ardor en la garganta,

ojos irritados.

LLUVIA DORADA

Tras beber de aquel cielo muerto,

con mi paladar adormecido,

entablé conversaciones con tu coño,

que repleto de lagos internos,

promovió que volcándome sobre él

succionaría lo que no está escrito

que fue cuando comenzaste a emitir

sonidos como infantiles; grititos.

La lluvia dorada está penada

por esta sociedad progre,

cuando la ácida o de meteoritos

continua siendo emitida

en cada telediario.

Como si beber orina fuera un pecado

cuando el alcohol ya está en el punto de mira,

tras el tabaco.

Y qué contaros de aquella belleza

de Hebei,

provincia gonza

que envía a sus meonas

apestando a huerta

al asfalto pequinés,

que las recibe humillándolas

cuando yo lo haría arrodillado.