Carlos Vitale (Buenos Aires, 1953) es Licenciado en Filología hispánica y Filología italiana. Ha publicado Unidad de lugar,Descortesía del suicida, Cuaderno de l'Escala,El poeta más crítico y otros poetas italianos y Duermevela. Asimismo ha traducido numerosos libros de poetas italianos y catalanes: Dino Campana (Premio de Traducción “Ultimo Novecento”), Eugenio Montale (Premio de Traducción “Ángel Crespo”), Giuseppe Ungaretti, Gerardo Vacana, Sergio Corazzini (Premio de Traducción del Ministerio Italiano de Relaciones Exteriores), Amerigo Iannacone, Libero De Libero, Joan Vinyoli, Umberto Saba (Premio de Traducción “Val di Comino”), Giuseppe Napolitano, Joan Vinyoli, Mario Luzi, Amelia Rosselli, Sandro Penna, Antoni Clapés, Joan Brossa, Antònia Vicens, Carles Duarte, Josep-Ramon Bach, etc. Ha participado en festivales, lecturas y encuentros de poesía en Argentina, España, Venezuela, Armenia, Italia, Suiza, Suecia, Rumania, Estonia, Grecia, Bulgaria y Francia. Sus libros han sido traducidos al francés, italiano, armenio, estonio, catalán, griego y búlgaro. En 2015 obtuvo el VI Premio José Luis Giménez-Frontín por su contribución al acercamiento entre culturas diversas. Reside en Barcelona desde 1981.
HERMETISMO Y MÁS ALLÁ: LA NUEVA POESÍA DE MEDIADOS DEL SIGLO XX
Hoy el poeta busca el alma misma del mundo que debe serle restituida; ante la muerte misma, ahora, consciente de la propia fuerza, el poeta puede decir: “Nunca me he sentido tan aferrado a la vida” (como Ungaretti en “Vigilia”). No está, aquí, simplemente el hombre que tiene miedo de morir porque ve caer a otros hombres en torno a sí; es en el hombre que el poeta redescubre la vida, y a él escribe “cartas llenas de amor”, para que decida vivir, en vez de guerra como “higiene del mundo” (¡como habían predicado los futuristas!). Por su parte, Gatto titula justamente Amor de la vida un libro de versos publicado en 1944.
El hombre que hasta entonces había buscado en la poesía el sueño y el más allá, es arrancado por la fuerza del sueño y se le abre el corazón a la fuerza para demostrarle que la razón está allí. Es preciso mirarse dentro, aceptar la presencia de aquel travieso saltimbanqui (Palazzeschi) que se burla a la cara del mundo y de su seriedad. Por otra parte, esta es ya la edad del compromiso (para quien se considera aún en la “torre de marfil”), pero también de la superación de los compromisos. Quien no tenga ánimos, quien quiera sufrir por la propia diversidad, pasará un mal rato, tendrá una vida dura por delante, pero estará allí (Pasolini y Penna son dos ejemplos, diversos pero similares).
Todos somos máscaras, intérpretes de un guion que no nos satisface y al cual no sabemos dar otra entonación de la que tiene. Impotentes para luchar, para cambiar la vida y a nosotros con ella, nos dejamos pilotar por el gran titiritero (entre otras cosas, desconocido e incognoscible) sin saber a dónde vamos. Sucede que en un cierto punto también el médico desconsolado le diga al paciente desconfiado: no sé qué decir, no sé cuál es tu mal (pero creo saber qué no es…): así, Montale toca la desconcertante verdad que liga trágicamente al hombre a sí mismo, y lo arraiga a la tierra (llegará allí también Quasimodo en “Y de pronto anochece”). No solo ya no podemos evadirnos, no podemos ir a caballo de la fantasía (ni salvarnos en una a veces cómoda locura); no podemos saltar fácilmente el muro de la aventura; el mismo seto leopardiano es poca cosa: la vida es una muralla insuperable que se puede rozar sin conocer (¿con qué fin? ¿y para qué?) el más allá.
Tomemos, pues, finalmente conciencia, lúcida y despiadada, de nuestro estado de provisional y débil, infinitesimal sustancia. Salgamos de la presuntuosa soberbia y de la aquiescente indiferencia, ya no podemos ser descarados ni tímidos, en relación a la existencia. No tenemos la llave para abrir el cofre de la vida, pero sabemos que el cofre (precioso por más que fascinantemente misterioso) es nuestro. Quizás “el mal de vivir” es esta conciencia, que no nos libera del miedo de estar incapacitados de vivir, pero no nos niega la esperanza de vivir.
Giuseppe
Napolitano nació en Minturno el 12 de febrero de 1949. Vive en
Formia. Licenciado en Letras, ha enseñado durante 33 años en
Institutos de Enseñanza. Fundador y presidente de la Asociación
cultural “La stanza del poeta”. Participa en importantes
Festivales internacionales en Italia y en el exterior. Está en el
comité de dirección del Festival “Ditet e Naimit” en Macedonia
del Norte. Ha sido traducido a treinta y tres lenguas. Cuida para Ali
Ribelli Edizioni la colección de libros de poesía “La stanza del
poeta” (en la cuarta serie, con 171 libros publicados).
Entre
sus 106 publicaciones, algunos títulos de poesía: Parola
di parole, 1998;
Cuore
di sabbia, 1998;
Vola
alta, parola,
2007; Antologia,
2008; A
repentaglio,
2015;
Tutte le parole,
2019; Approdo
(con traducción al griego)
2020;
Grammatica interiore (con
traducción al inglés y al chino), 2021;
La vita. Variazioni di grazia, 2021;
Misura
di vita
(con tradución al español) 2022
Giorgio Bassani
Giorgio Bassani nació en Bolonia en 1916 y murió en Roma en 2000.
Entre otros libros, ha publicado: Le storie ferraresi, L’alba ai vetri y Epitaffio.
LAS GAVIOTAS
Vienen en la mañana los cantos débiles de las gaviotas,
nieve y dardos son para el aire sus voces serenas.
¡Tiernamente te llaman! En el viento de los pantanos
con el brazo las saludas a su paso como absortos aeroplanos.
Y ya lejos más allá de la orilla del río que se encorva,
las ves perderse en la azul niebla baja de los sauces
contracorriente. La libre memoria de aquellas frágiles
alas aún te palpita en los ojos grises, te turba.
I GABBIANI
Vengono nel mattino i canti esili dei gabbiani,
neve e dardi sono per l’aria le loro voci serene.
Teneramente ti chiamano! Nel vento delle golene
col braccio li saluti al passaggio come assorti aeroplani.
E già lontani oltre l’argine del fiume che s’incurva,
li vedi perdersi nell’azzurra foschia bassa dei salici
controcorrente. La libera memoria di quelle fragili
ali è ancor qui che ti palpita nei grigi occhi, ti turba.
DESDE QUE
Desde que
he decidido no responder
nunca jamás
a una carta tuya
ninguna otra carta jamás
he podido ya
ni siquiera abrir
Dejo
que vengan
que me caigan en torno
que yazgan ahí bajo mis pies
invertidas y pendientes
calladas
como yo como ahora mi
vida
DA QUANDO
Da quando
ho deciso di non rispondere
mai più
a una tua lettera
nessun’altra lettera mai
ho più potuto
nemmeno aprirla
Lascio
che vengano
che mi cadano attorno
che giacciano laggiù ai miei piedi
capovolte e inevase
zitte
come me come ormai la mia
vita
PASO VELOZ COMO EL VIENTO
Paso veloz como el viento por la orilla
izquierda del Magra donde el viento despeina
la copa de los sauces donde los blancos
brazos de los álamos gritan mudos
en la luz
obvios comediantes los unos y efímeros
eternos comicastros de nada los otros
¿De mí y de ti qué más quedará
en los ojos de quién nos haya visto?
Una imagen así
un flash y
basta
en suma nada
PASSO VELOCE COME IL VENTO
Passo veloce come il vento lungo la riva
sinistra del Magra dove il vento scompiglia
le chiome dei salici dove le bianche
braccia dei pioppi gridano mutamente
nella luce
ovvii commedianti gli uni e gli altri effimeri
eterni guitti da niente
Di me e di te cos’altro rimarrà
negli occhi di chi ci avrà visti?
Un’immagine così
un flash e
basta
insomma niente
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