Giovanni Collazos - "Gio"

Joven poeta de origen limeño o peruano, que escribe desde 1996, tomándose la labor de manera dedicada y, cabría decir, delicada desde el 2003. Nace en Lima un 24 de Octubre de 1977 y viene a Madrid a finales del SXX, pasando temporadas vitales en Valencia y Barcelona donde toma conciencia de su definida vocación poética a los 25 años de edad.

En el 2003, comienza a asistir a los Talleres de Poesía y Escritura Creativa de la Asociación Cultural Clave 53 en Madrid, donde recibe formación literaria complementaria que le induce a introducirse en autores como Charles Bukowski o la Beat Generation cuya influencia puede apreciarse en su obra.

Autodidacta por lo demás, su incansable sed de poesía le abre un universo de nuevas lecturas y su trabajo adquiere madurez y vigor.

Vive para la escritura y entregado a, como afirma en su blog, recorrer el camino de las palabras, hasta alcanzar el grado de adicción; lleva a cabo trabajos de distinto tipo en hostelería y telemarketing siempre manteniendo la firmeza de convertirse en un obrero de la palabra, uno de estos proletarios de la poesía con los que Maiakovski se identificaba.

Desde 2004 participa en recitales de poesía en los que su voz ha ido adquiriendo y demostrando su valentía, también demostrada con actos poéticos e intervenciones en calle con diversos colectivos como, por citar un ejemplo, la convocatoria de “La Noche en Negro” del 13 de septiembre de 2008 en Madrid.

Junto con otros doce poetas, constituye el Grupo Poético Pólemos (www.poesiapolemos.org) con quienes realiza actuaciones (Aranda de Duero, Burgos, Café Libertad, Madrid, Asociación Cultural Clave 53, Madrid, Matadero 3 Teatro, Madrid, y otros) en las que se mezcla palabra, movimiento, percusión y otras expresiones de fusión experimental.

Ha publicado asiduamente poemas suyos en la Revista Poética de carácter quincenal N’Clave (www.clave53.org/nclave/) desde febrero de 2004. Participa en coloquios online del foro literario del Café Libertad, siendo uno de los más prolíficos autores de dicho lugar de encuentro.

(http://www.libertad8cafe.es/foros/profile.php?mode=viewprofile&u=586)

Continúa publicando en otros medios, en Internet principalmente, sus palabras, ávidas de lectores.

En Enero de 2008, este Plebeyo del verso, abre al mundo su blog (http://gio-collazosc.blogspot.com) en el que vierte, incansable y disciplinado, sus guindas poéticas que adquieren por momentos resonancias y respuesta por parte de un público interesado en su trabajo.

El futuro de este poeta se muestra prometedor y creciendo con una fuerza viril, creando una poesía de un marcado carácter urbano, con reminiscencias nostálgicas de su Perú natal, cuyas palabras se entrecruzan con las castizas madrileñas para conformar un lenguaje propio, auténtico y feroz de poesía en estado puro.

Giusseppe Domínguez

Poeta y Performer

Director de la Asociación Cultural Clave 53

Madrid, 19 de septiembre de 2008

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La fabrica de palabras.

Te voy hacer el amor con palabras
que te tocarán lascivamente
y te morderán los deseos
que arroja esa flor
que huye del cielo por donde bajaste afilada de vibraciones
bajo la cúpula agrietada
de sonoro trance
y todo el silencio de la oscuridad quedara impreso
en la magnitud de tu piel.

El acto reflejo que trae el misterio
desanda en sobresalto
oyendo la música caliente de mis latidos nuevos
que te hacen la alusión y te llevan a la acción de mi piel confesa
y te das cuenta que te incendio las palabras
¡desvarío palabras !
jadeo palabras que trepan y rebuscan por tus pliegues de luz
que me devoran y me calcinan.
Destilo un haz de cercanía
donde nuestro tiempo se hace pequeño.

Deseo cuántico

Yo no se nada dicen
que no se escribir versos
y cuando lo hago
me cuesta una eternidad
que me margina a las bajas esferas
del firmamento

Que los números me persiguen
para mortificarme
para darme duro en la sonrisa
como pesadilla enquistada en un trasfondo de mi cerebro
por que no se nada de cuántica
y la estadística
con su látigo de infinitud
me castiga en la hora prematura
de mis turbaciones

Soy un ignorante, dicen
que no se leer el lenguaje
de las formas
que todo me lo invento de forma burda
en mi desorden mental
mezclado con el olor
del brusco intento de transgredir
las horas que apabullan
mi falta de lucidez

Como dijo el filósofo, aquel que no sabia:
olvídenme, porqué
yo solo se que… ya no me acuerdo de nada.

En lo oscuro.

Hoy quiero escribirle en lo oscuro
y acariciar las hebras del canto
que me atrajo hasta el panal enmarañado
a punto de ocasionar estragos triviales
en mi sentidos perversos
donde me desintegro todo confuso
en el primordial panfleto de mis obsesiones

nunca finalizo sobre la continua porcelana
que se queda adherida a mis dedos

Ni el imperioso silencio rompe la densidad
de las diminutas dunas que se forman
en su acristalada superficie de aguas salinas

hoy quiero decirlo muy claro

no valen nada todos los versos del mundo
si su mirada deja de sostener
la mía.

Rebeldía

O sigues el curso de las cosas
o te rebelas.
Yo me rebelé. (Alberto Batania)


Si ya es complicado recibir entuertos
y tener que soportar
puñales que se clavan en la yugular
del resignado pueblo
más difícil todavía es
vivir con quinientos cincuenta soles

Magos, todos ellos son magos
ilusionistas
malabaristas
acróbatas
traga sables
fakires
funambulistas
todo un espectáculo circense
digno de aplaudir

no se disfrazan
no tienen vestuario
sólo quinientos cincuenta soles

Y los niños
llevan dinero extra al hogar
vendiendo caramelos en cada semáforo

pero no se entristecen
arman su pelota de trapo y sonríen.
Ya llegarán a ser adultos

Es el curso de las cosas que no tienen por que ser así,
allá arriba, en las altas esferas
nadie hace nada
nadie se desvela
todos se desmarcan

quien se rebele
melodía de sirenas
oirá en su celda.

Y yo me rebelo
sin esconderme.

El poema comienza a echar humo

Me derrito en el calor de mi sangre
que por mi cabeza riega
la ausencia de las ideas ignotas
la ausencia de pajaritos airosos
en el regocijo de su tiempo liviano
que violentamente son arrancados por el viento

Me deshago en la hebilla del sol
que consume la charca sombreada
de mis rudimentarios labios
donde no sale ni una palabra dibujada
que pueda pronunciar ni esculpir
en la pericia dócil de mi tiempo

Empieza a humear la mecha de mi neurona
autora de pensamientos anochecidos
en la interminable ladera de mi cerebro
que no encuentra un puente que cruzar
sobre el río que refleja todo el sombrío respeto
que le tengo a la vida y a la muerte.

Gio